О стихах

                I
Я читаю стихи в интернете,
Пишут взрослые люди и дети.
Юность –
         всё о разбитых мечтах да о смерти,
О непризнанном светом поэте;
О жестокостях этого мира
Повествует нам скорбная лира.
Зрелость пишет, весь мир не кляня,
О заветных мечтах и надеждах,
О пейзажах в роскошных одеждах
И о радостях каждого дня.
И в одном лишь похожи они:
О любви пишут все, о любви.
О несчастной любви пишет юность,
Но о счастье любить пишет зрелость,
Да о том, что еще бы хотелось:
Чтобы молодость в опыт вернулась.
Да, в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви.
Пусть корявы нехитрые строчки,
И в строфу не вмещается чувство
(Передать его – это искусство!),
Все ж не ставят последние точки.
Хоть в одном, но похожи они:
О любви пишут все, о любви!

                II
Стихи мои рождаются, как дети:
Сначала где-то очень глубоко
Поселится нежданно мысль,
                пульсируя легко,
То возникая, то вдруг пропадая,
Тревожа ночью, растворяясь в свете…
И, появляясь будто ниоткуда,
Всё мучат душу образы и чувства,
Ложатся сладким, но тяжелым грузом,
Не отпуская, снова заставляя
Искать слова и рифмы, веря в чудо.
Приходит первых строчек озаренье.
А дальше – стоп. И нет мне нужных слов.
И изнываю я под бременем стихов.
Порой от тяжести молчу, порой кричу,
Прошу пощады – вдохновенья.
И вот оно – мое дитя, мое творенье.
Понянчив, отпускаю с рук своих
Мой выношенный, выстраданный стих.
И может, он некрепок, некрасив,
Он мной любим, ведь в нем мое горенье.
Чужих детей, как и стихи чужие
Любить легко и осуждать так просто.
Своим плодам мы путь желаем звездный,
Чтоб их признали, чтобы полюбили.
Кому-то станут и они родными…