Она не боится смерти,
Не боится света,
Не боится дыма.
У нее мозг, как из целофана.
Взгляд, как у наркомана.
Юбка из парусины.
На нее нет дяди Фрейда,
Нет стоп-сигнала,
Нет парашюта.
Она не боится смерти
Бредит Его руками.
Дышит Его минуты.
Пули ее все - разрывные,
Голос всегда простужен,
Руки всегда в занозах.
Для нее даже нет имени,
Нет времени
И нет дозы.
И ее мало слушать,
Мало помнить,
Писать ее - мало.
Она никогда не сдохнет:
Уйдет с ветром,
С морозным паром.
Из Его рта.
***
© Copyright: Полина Чернова, 2010
Свидетельство о публикации №110042807721
Свидетельство о публикации №110042807721
Рецензии
