Под крики зала
и свист в уборных
идут вассалы
в страну отборных.
Их взгляды валят
дубы под корень.
Их слабость хвалят,
а наглость холят.
Их «святость» в рамку
художник вносит.
Тщеславность танком
все планки сносит.
Найдя отмычки
к чужим воротам,
воруют спички,
чтоб жечь восходы.
Огнём вассалы
мостят дороги.
Им моря мало,
чтоб вымыть ноги.
Но их стремленья
ломают стены.
Их ценят мненья,
им дарят сцены.
Бренчат словами
вокруг фанаты,
стелясь цветами
к ногам мохнатым.
Идут вассалы,
не зная цели.
От них отстал я,
под гул веселья.
Сплочённость стала
сродни болезни,
в пути вассала –
ходьбе на месте.
107 - Вассалы
© Copyright: Юрий Желтов, 2010
Свидетельство о публикации №110042805513
Свидетельство о публикации №110042805513
Рецензии