О поэтах

Кто-то пулей сражен навылет,
Кто в петле отыскал уют,
И о ком-то уже забыли,
А кого-то еще поют.

Кто-то в черную воду канул,
И по глади ползут круги,
Все поэты уходят рано,
Часто слышу я от других.

Их косою, как травы в поле,
Режет в самом рассвете смерть,
Что такая у них, мол, доля
Покидать молодыми твердь.

А потом, после смерти, вроде,
После гибели, все они
Обретают любовь в народе,
И горят, как лучи-огни

Те страдальцы судьбы и рока,
Только мне вот казалось все ж,
Что народ не такой жестокий,
И не колкий он, будто еж,

Чтоб пронзать молодую душу,
Убивать своего певца,
А потом с упоеньем слушать
Его песни, кривя сердца

С той не искренней и не доброй,
Не любовью, а с черти чем,
Ведь народ из живущих собран,
Не из идолов, не из схем,

Что ползут, засорив бумагу,
Зародившись в больных умах,
Люди ценят певцов отвагу,
Ведь она же от них сама.

Оттого в кабаках бурлящих
Всем важней огневой воды
Слезы строчек лихих, горящих
Этих искренних забулдыг,

Что сгорают от счастья жажды,
Глотки рвут, о любви скорбя,
В этих песенках видит каждый
Что-то милое для себя.

Ну, а вы, господа эстеты,
Просыпаетесь лишь тогда,
Когда песни уж вовсе спеты,
Да и жизни прошли года

У поэта, что светлой кровью
Озарил мир так лет на сто,
Тут и вы со своей любовью
Сочиняете невесть что

О певце, что, мол, не случайно
Он погиб, неспроста он жил,
Что в уме его только тайны
Лишь секреты и рубежи.

Но ответит без страсти, пыла
Вам на это простой мой слог:
Коли в нем бы все это было,
Он бы вовсе писать не мог.

Не вязал бы он песен нити,
Там, пред вечностью,на краю,
Был бы он одаренный критик,
С вами шел бы в одном строю.

Был бы умный, слегка инертный,
И загнулся чрез много лет,
Но поэты, друзья, бессмертны,
А кто умер – тот не поэт.

Не понять, не вдохнуть вам воздух
Милой песни, живой, простой,
Оттого я, смотря на звезды,
Не гонюсь за любовью той.

Ваши души о мертвых сохнут,
Вы не видите новых вех,
Ну, а я никогда не сдохну,
Посылаю вас на хер всех.