Туроверову

Все поэты писали о милых,
Лишь послушай, пойми, улови,
И узнаешь, как души томил их
Тяжкий груз безответной любви.

 Что ни скажешь – всё пусто, всё мимо,
Ей не люб, хоть повесься, скорбя,
Так и ты пел стихи о любимой,
Что совсем не любила тебя, 

Так ты думал, но все же, но все же
За нее ты сражался, ведь знал,
Нет той девы родней и дороже,
Нету краше, стройней, чем она. 

Да, ее грациозней, красивей
Нет ни здесь, ни на свете ином,
Ведь ту девушку звали Россией,
Милой Родиной в платье ржаном. 

Но страны затуманились очи,
Ей уж было тебя не найти,
И однажды, промозглою ночью
Разминулися ваши пути. 

Ты пером ей писал, словно шашкой,
Иль косой по зеленой траве,
Как же горько тебе, как же тяжко
Было с милой расстаться навек. 

На чужбине в оковы стальные
Ты глядел, одинокий, ничей,
Только нынче уж годы иные,
И слетела повязка с очей

У страны, и улыбка родная
Вновь коснулась рубиновых губ
У заката, ведь здесь тебя знают,
Ты для Родины дорог и люб. 

И не только в степи златотканой
Слышно отзвуки песен лихих,
Но и в Питерской дымке туманной
Помнят милые сердцу стихи. 

Вновь погоны твои заблестели,
Словно колос охряный ржаной,
И клубы азиатской метели,
И Кубанский Поход Ледяной

 В этом блеске, в пылающих строчках
Видят нынче потомки твои,
Не навечно, знать, синею ночкой
Разлучили влюбленных двоих. 

Ведь разлуки не сыщешь без меры,
А любовь никогда не объять,
Знал об этом казак Туроверов,
Да и нам не мешало бы знать.