Не о том, не о тех

Расколдуй меня намертво.
Может быть, выйдет толк,
Посади меня повыше, под потолок,
Я забьюсь там в любой малюсенький уголок,
B незаметную щель.

Буду так сидеть, вдыхать каждый звук и шаг,
Это не депрессия и не грусть, это просто так,
Словно ты сжимаешься в незаметный такой пустяк,
И теряешься средь вещей.

На земле из мягкого олова спят слоны,
И восходит луна, какое там... треть луны,
На опушке леса стоят себе две стены,
A когда-то это был дом.

Здесь была война, гнала проклятое вороньё,
На живое, на беззащитное, не своё,
Кто измерит боль и об этом сейчас споет,
Да и верится-то с трудом.

Говорят, что где-то есть книга, в которой ты
Оставляешь в каждой строчке свои следы,
Только кто-то с силой рвет из нее листы,
Мол, пора разжигать костер.

Опоздаешь, не научишься измерять,
Километры песнями гитарными прозвенят,
Как же просто оказалось все потерять,
Как тростник остер
Обрезает ладошки цепкие, покровИт
И пройдет, a кто- то по горло сыт
И ему наплевать на твой безмятежный вид,
Сломанный маршрут...

Вот бы взять эту книгу, раскрыть на разделе чувств,
Пара слов разборчиво, a остальное - чушь,
Я свою строку, хоть следочек найти хочу
И не нахожу.

Испугалась девочка? Терпи да не истери,
Засыпай на самом краешке у зари,
Улыбайся, не показывай, что внутри,
Чтобы не согнуть.

Очень здорово - закрыть глаза, провалиться вверх,
И очнуться на затекшей во сне руке,
Новый день стирает звезды на потолке.
Значит, в добрый путь.

20.04