Такое холодное, серое утро
Раздавлена болью моя голова.
Как будто неделю я пил беспробудно,
Беда как всегда не приходит одна.
Дома полный завал, в голове – пустота
Гуляю по парку пиная надежды.
Слишком сильно ударил, и разбилась одна…
А на встречу по-прежнему, сплошные невежды.
Безразличие вижу в глазах их холодных,
Плевать им на то, что творится со мной.
Как стая собак обозлённых, голодных,
В шею вцепится готов здесь любой.
А когда то меня они уважали,
Идеалом я был, что то вроде «творца».
Но кризис настал, и у поэта украли,
То чем он жил, не исчерпав до конца.
Слава быстро пришла к молодому поэту,
Появились друзья, появилась любовь.
Кто же мог знать, что в эту эпоху,
Людям счастье не нужно, нужен хаос и кровь.
Всё ушло в никуда, откуда пришло,
Один на один я остался с собою.
Любовь, красота – всё это ушло,
Написать ещё б стих – это стало мечтою.
Творческий кризис
© Copyright: Илья Мелех, 2010
Свидетельство о публикации №110042702787
Свидетельство о публикации №110042702787
Рецензии