Пора, пожалуй, в мир иной
Под звуки бодрые Шопена.
Друзья поднимут по одной
И выпьют скорбно,но душевно.
Покойник водку уважал,
Блины с икрой, бараний хрящик.
По жизни он не шёл – бежал
И наконец, улёгся в ящик.
А мог прожить ещё сто лет,
Не сто – так точно половинку.
Тогда б не мы, а он, - поэт
Гулял у нас бы на поминках.
Приняв на грудь за упокой
Он помянул бы всех стихами…
Но смерть с безжалостной рукой
Пришла за ним, а не за нами.
Какой-то в этом есть резон -
Судьба играет, как придётся.
Но пуст театр. Закрыт сезон.
И новый больше не начнётся.
каждому своё
© Copyright: Кавин, 2010
Свидетельство о публикации №110042702442
Свидетельство о публикации №110042702442
Рецензии
Олег, пасиб
я как раз с этих поминок прибыл
сижу дома и добавляю
потом тока разглядел,
что именно ты мне рецку написал
ака
Кавин 28.04.2010 06:59 Заявить о нарушении
я как раз с этих поминок прибыл
сижу дома и добавляю
потом тока разглядел,
что именно ты мне рецку написал
ака
Кавин 28.04.2010 06:59 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.