Когда от боли проступает в сердце соль
И с уст молитва льётся без надежды
Так хочется запрятать свою боль
В карман обугленной прокровленной одежды
Сорвав нательный крест с больной груди
Во крике разъяренном рвется глотка
Но столько лет ещё ведь впереди
А без ноги не вяжется походка
Из раны свежей ласточка пьёт кровь
Пусть ею разрисует эти горы
Чтоб знали все любовь здесь не любовь
Дома тут не дома а волчьи норы
Рябит в глазах туман Шиндандских гор
И глушат залпы БТРовских орудий
И МИ-восьмой горящий в небе шьет узор
Лишь обречонно смотрят свыкнувшие люди
Здесь нет лесов и нет кукушки счета
И души опаленные летят
Лишь факелы с крутого небосвода
Молчат и плачут плачут и молчат
Синдром Афганских гор в ущельях Хоста
Отпустит жаркой ночью по всене
Колючка и огонь со стен блокпоста
Приснилось что ли все это во сне
Афганский синдром
© Copyright: Николай Ширинкин, 2010
Свидетельство о публикации №110042702083
Свидетельство о публикации №110042702083
Рецензии