Многоточье, как будто бы слякоть
Нет в нём смысла и нету числа
Чей фрегат в твоих снах бросил якорь?
Кто он право, душа ли чиста?
Мы близки, только по переписки
Не скрываем побед и потерь
Слёз твоих пожелтевшие списки
Как-то реже доходят теперь
Нет в душе даже ревности места
Кто же нас в переписку вовлёк?
Я чужой, ты чужая невеста
Многоточье, к разладу намёк
Отчего ж тогда мысли в печали?
Грусть на строки повесит ярлык
В городах разных ночи встречали
Просто я к тебе видно привык
Что теперь, потеряешься вскоре?
Не за письмами встретим мы мглу
Мне не спать, хоть за окнами зори
Позабыт, как игрушка в углу
Виртуальная нежность
© Copyright: Линк Чумовски, 2010
Свидетельство о публикации №110042609891
Свидетельство о публикации №110042609891
Рецензии