А ведь любил как, знаешь, не спал неделями.
И грудь так сладко, казалось, навылет стрелами
Пробита пулями, бомбами, дроби трелями…
И вдруг – не ранен. Ни волоса не задели мне.
Один. Живой. А мне кажется – не был и нЕ жил.
Мечты фальшивые, не лица, а маски нежил
В иссохшем сердце как будто рассвет забрезжил…
То не рассвет был, знаешь. Предсмертный скрежет.
И я теперь всё думаю – жить-то нечем,
И дьявол стучится в душу, как космос, вечный,
А я сижу за столом у горящей свечки
И мне страшно. Страшно, что стол – конечен.
Что всё закончится так, будто не начиналось даже,
И будет лишь ветер жить на безлюдном пляже,
Всё станет ничьим внезапно – ни их, не нашим.
Я знаю, умру я в утро
с таким пейзажем.
Ответом на Марсианские хроники Р. Брэдбери
© Copyright: Дождь На Стёклах, 2010
Свидетельство о публикации №110042608455
Свидетельство о публикации №110042608455
Рецензии