устав от дел, читаю марциала.
горит закат, бессмысленный и алый,
стекает по оконному стеклу.
бессмертные стихи о мёртвых людях
(то привкус желчи в подсолённом блюде)
окажутся в итоге на полу,
засядут в голове, как будто ржавый,
но острый гвоздь; и где же твоё жало,
о трепетная, ласковая смерть?
стихи щадило медленное время,
холодное, безжалостное с теми
тенями, чей закат давно померк,
но здесь они и выпуклы и живы,
танцуют непридуманную джигу
на углях отчеканившихся строк;
что жизнь - насмешка, злая эпиграмма,
и каждый продолжает в ней упрямо
доказывать, какой же он игрок,
но карта бита с самого рожденья,
и поголовно все - свои же тени,
и сам собою мысленно распят -
листок огня, пылающий в неволе -
я снова погружаюсь с головою
в очередной бессмысленный закат.
25-04-10
***
© Copyright: Странник По Звездам, 2010
Свидетельство о публикации №110042509163
Свидетельство о публикации №110042509163
Рецензии