Бесконечный осенний блюз...
Это призрачность солнечной стати,
Это вольность, в которой очнусь
От бредовой печали распятий,
Это разность рассеяных душ,
Разделенных в неверном расчете,
Это сладость желтеющих груш,
Ликованье стрелы на излете,
Запах ветра, рельефы дорог,
И открытки на полке каминной,
Это память утраченных строк,
След тумана в плену паутинном…
Свидетельство о публикации №110042506984
Правда, осенью мне почему-то
ноктюрн слышится...Но блюз -
тоже замечательно! Последняя
строфа просто "дышит" символами...
С теплом,
Пастушка 27.04.2010 10:16 Заявить о нарушении
Анна Цедик 27.04.2010 04:10 Заявить о нарушении