О, хотел бы и я легковейною песней...

О, хотел бы и я легковейною песней
воскресной
зазвенеть в эту синь через сетку ветвей тополей,
не успевших ещё поздневешним зелёным -
классическим шумом
зашуметь...

Но себя ощущаю чёрным корнем похожим на скорпиона -
круговой верной стяжкой судьбинного слова,
притянувшего круто к небесной -
земную,
втиснув смерть между ними -
твердь...

Нелегко мне поётся,
мои лучшие песни -
тополь зимний,
выстаивающий корой отражающей иней,
во имя скиний нерукотворных -
будущих почек -
в каждой -
нежный, мёдом взятый,
не явленный миру до срока,
листочек...

Здесь не без Бога.

Я пою о весне кругосветной, вневременной - мукой стыни
известной мне лично -
на корнях Гефсиманского сада
распятой...

Мой размер самый зычный -
духовная жажда...

Аплодисментов наземного ада -
мне вовсе,
не надо.

Будет
осень
и будет пора
листопада.

Ставить точку
пора.

Я люблю вас, весенние люди!

Аминь.