Из неотправленных писем. Врач и клиент

Мой любимый врач, знаешь, мне хочется касаться твоей руки. Мне хочется рисовать на ней дороги, от широкой ладони до кончиков пальцев вести линии в Страну Чудес. Ты приятно пахнешь, протяжным шлейфом   зеленого винограда и печенья с шоколадной крошкой. Едва дотронувшись до тебя, твой запах расползается по моему телу, выбивая сердечный ритм из привычного биения. И когда тебя у меня забирают   – хоть вой волком, не воспринимая действительность и реальность, не ощущая запахов и звуков, прикосновений и вкусов. И где -то глубоко-глубоко, во мне кислой лимонной консистенцией разливается тоска за тобой, оставляя под языком привкус соленой крови   и свернувшейся тромбом истерики.   Знал бы ты, какой водоворот из ненужностей   появляется в голове, душе и сердце, стоит только дольше, чем на наносекунду задуматься о тебе. Трясутся руки, как у больного Альцгеймером, не хватает дыхания, как заправскому курильщику, сердце выбивает 129 ударов в минуту, и кофе в сотой чашке сворачивается, как кровь больного гемофилией. Это как чувство, что возникает перед хирургической операцией – немеют руки, кидает в холодный пот. Ты для меня самый красивый хирург, самый добрый врач. Я не хочу, что бы ты выписывал меня. Хочу стать твоей пациенткой, клиенткой, материалом для исследований. Лишь бы только сказал, что я нужна тебе.   
Ты стучишься пульсом во мне, дышешь каждой порой моего тела, вертишься у меня на языке, как дрянной мотив неприличной песенки. И хочеться тебя поцеловать, потому что мне кажеться, что ты будешь слаще меда, халвы и шоколада. Ты будешь нежнее и ароматней чем апельсиновая плоть и виноградный сок, и пьянее, чем самогон   и сорокалетняя мадера. Ты желаннее медного купороса и цианистого калия, кольта и маузера.   
Знаешь…если бы ты сказал, только если бы сказал, я бросила бы все.
Изольдовской силой, Ариадновской самоотдачей смогла бы. 
 Хотела бы, убежала бы.
Если бы только знала, что нужна тебе.
 
 
                Барселона. 2010 год.