Бездарный. Артист

Во мне умирает артист,
Который умеет страдать,
Который способен продать
Душу свою за «БИС».

Во мне умирает поэт,
Который раскрасить мог мир
В изысканный цвет – сапфир,
И распылить вокруг свет.

Во мне умирает душа
Человека другой натуры,
Готической архитектуры,
Не стоящей ни гроша.

Во мне умирает чужак,
Затерявшийся в звездной пыли.
И хоть все мы в том месте были -
Я помню об этом. Так.

Во мне умирает игра,
В которой Я – победитель,
И ключей всех стальных хранитель,
И который хитрит. Всегда.

Во мне умирает убийца,
Которому незачем жить,
И которому нечем «крыть».
Судьба мне - все прятать лица.

Во мне умирает сон
Из уксусом сдобренных красок,
А под искусом тех масок
Еще один – лучше! Трон.

Во мне умирает мечта,
Написанная на сердце,
Как номерок на дверце.
Нужно считать до ста.

Во мне умирает артист,
Идеально умеющий врать.
Я продолжу его играть,
В надежде на слово «БИС».


13.4.2010