Бабочка

 
М.П.

Я в комнату вошел к тебе
И увидел над шуршащим патефоном
Как бабочка застыла,
Как по – набоковски сложила
Крылья, что распяты были на игле,
Ибо воздух неблагодарная опора.

Закатный сумрак лил в комнату
И цыганской юбкой накрывал
Красные уставшим солнцем стены.
Ты принимала душ и вены
На шее проступали и в трещинах зеркал
Ты отражалась белым телом и помнили

Клеточки твои, как их учили целовать
И руки помнили, как держали кисти,
А ступни – песка порезы и Кундеры жало.
Я сидел и подо мной кровать
Дрожала и плыла туда, где хоть постись ты –
Все равно обрастешь душевным салом.

Я заварил зеленый чай, в гостиной
Мотал круги и думал как скажу тебе,
Что мы больше не друзья,
Но слова были выдуманы зря.
И Эвтерпа божественной, невинной,
Не виновной и пугливой мне была дана.

Ты вышла, ты посмотрела на меня,
Укутанная своим родильным полотенцем
С мокрыми волосами на плечах.
Я молчал, я смотрел тебе в глаза.
И плакал совершеннейшим младенцем,
Которого больше не носят на руках.

Нет, между нами впредь не будет дружбы,
Любовь и обожанье скорей все выжгут тут
И смола с пожаром терпко губят душу.
Я был непростительно послушен,
Но толпы обожателей не лгут.
Я в их ряды – рядовой, простой, ненужный.

И бабочка своими крыльями уже
Не завораживает закатный луч,
Что сменяется ночным, росистым, чайным
Вечером и я маленьким случайным
Героем на церковном витраже
Твой истории библейской отражусь.                6 января 2010 года. Три ночи.