Письмо

Свеча играет бликами в бокале,
Коньяк янтарным светом тешит взгляд,
Бумаги лист белеет, в нем словами,
Рассказано, как был бы встрече рад,
Последние  события  в окрасе,
Победы, достижения, весь я
И как бы был весь мир прекрасен,
В нем не хватает лишь тебя…
Огонь теплом забегает по жилам,
Еще глоток, все дальше суета,
Так не значительны становятся обиды
И так пуста всей жизни маята.
Строка ведет из памяти обрывок,
Истории о сбывшихся мечтах
Или дневник осознанных ошибок,
Их разделить мешает глупый страх.
Еще глоток и ближе откровенье,
Все материальней  призрачный исток,
Не избежать не нужного прозренья,
Что тихой правдой вьется между строк.
Дым сигареты кажется туманом,
Все, что за ним – сегодня мир иной,
Все истинное может быть обманом,
Я рад, что в каждом мире не чужой.
Еще бокал и все быстрее подчерк,
Так ясен взгляд сквозь годы обретясь,
Рука торопится быстрее сделать очерк,
Той нежной, ласковой, сплетая рифму в вязь.
Письмо доверено бумаге по старинке,
Его закончить дело двух минут,
Но вместо адреса лишь пламя зажигалки
Лишит терзанья – ждут – не ждут…
Придвинут чистый лист, пузатая бутылка,
Письмо для девушки, теперь пора друзьям.
Два мира – один в пепле и бутылке,
Другой привязанный к обманчивым словам…
Два мира, где душа и тело,
В одном жизнь пенится и бьет ключом,
В другом – все живы и письмо не тлело,
А между – пламя, ярким кумачем…