Последнему листу тетради

Я вновь добрался до последнего листа.
Хана тетради. Да здравствует другая.
Здесь осень. Солнце светит. Листья сдохли.
И я сижу и жду, когда же будет
Пятнадцать на часах. Тогда пойду
Я в магазин, чтобы купить там хлеба
И съесть его в ближайшие два дня.
Так жизнь идет. Так жизнь течет моя.
Ещё одна тетрадь моих стихов
Уходит за кордон последних лет
Последних двух, трех или четырех,
Не помню точно. Помню, что давно
Я начал делать записи на этих
Измученных и загнанных листах.
Прошла зима, за ней весна и лето
И вот опять свет солнца в облаках
И нет тепла в лучах его прощальных,
Как нет его в словах сентиментальных
В надеждах рухнувших и тех моих стихах,
Которые писал я в дни потерь,
Когда я был моложе на три года,
А может на четыре или два,
Я говорил уже, не помню точно.
Не в точных датах суть. Ведь и Москва
Не сразу строилась. Но это все слова.
Кидать слова противно и порочно.
А между тем страница коротка.
И слов моих уже не остается,
Чтобы её заполнить до конца.
Пора. Пятнадцать на моих часах.
Пора идти, пока еще не слишком
Мне захотелось спать. За слов излишком
Я не заметил десяти минут,
Которые прошли за этой ручкой
И за тетрадью, кончившейся вдруг…
1995г