Убогий

Молился скрипач убогий,
В часовенке, что стояла
Забытая на дороге,
У Бога просил о малом

Склонился он на коленях,
Заплакала его скрипка
В беззубых устах сомненья,
Раскаивался в ошибках

Беседовал долго с Богом,
В надежде, что тот услышит
Не будет излишне строго,
Судить и проступки спишет

Потом он спросил у Бога,
Зачем подарил тот скрипку,
Которая, как тревога,
Всю жизнь превратила в пытку

Ведь ей было всё едино,
Тоску навевать иль радость
Скажи мне, Господь-Владыка,
Зачем она мне досталась?

И сделай, чтоб я за старость,
Тебе с нею мог молиться
О том, что ещё осталось,
И не дай мне, Боже, спиться

Спаси меня, Правый Боже,
От зависти, пусть ничтожной
Змея эта многих гложет,
А добрым остаться сложно

Пускай, кем угодно будем,
И многих вещей не любим,
Но помнят пусть вечно люди,
Что прежде всего мы люди

В конце же, своей молитвы,
В часовенке у дороги
Стоял, как на поле битвы,
Уставший, но всем доволен

Скрипач заиграл убогий,
На струнах родимой скрипки
И был он совсем не нищий,
И вовсе он не был жалким.