депрессивным не читать

Солнце светило, солнце полыхало, солнечными частями, рассеивалось, взрывалось.
Всё, что под солнцем рождалось, дышало, снова дышало, распространялось…
катастрофы, войны, революции, наводнения, тайфуны, цунами…
всё это откуда-то сходило, происходило и умирало в нас, умирало с нами.

Кто мы, что мы такие за существа, карабкающиеся, цепляющиеся за вечность?
Почему, зачем, для чего облекается невероятное и бессмертное в конечность?
Вот, только что здесь был, размышлял, разговаривал, частью жизней других людей являлся,
давал обещания, брал обещания, (смешно), быть дальше, быть навсегда собирался…

Но вот уже пусто, чисто, вымыто место, и совсем это место не свято.
Осталась земля, красное и чёрное, еловые ветки, венки, лопата…
Нет, не надейся, не вспомнят, не будут знать, зачем ты здесь проходил однажды...
прорастает трава, солнечные ветра рассеиваются, им ничего не важно, здесь ничего не важно…