Не уходи, маэстро

               


Не уходи, маэстро, ты так рано.
Твой дар открытый уж впитал народ.
Бандюги даже плачут в ресторанах,
Когда твоя мелодия плывет.

Ты еще молод сердцем и душою,
Живи, твори – твои плоды в соку.
Лоза уже отплакалась слезою,
Кукушка бесконечно шлет: «ку-ку».

Не думай, что признанье – это деньги,
Что есть у тех, кто в музыке – ничто.
Их музыка – лишь шаткие ступеньки,
Да от - кутюр наряды и манто.

А ты надень рубаху расписную.
Ту, на которой наш узор расшит -
Народную, удобную, простую.
Фурор, она, не меньший совершит.

И не в фуроре дело, дело, - в песнях,
Которые так греют нас теплом,
Ведь, с ними жить, всем стало интересней,
И в горестях, и в пенье за столом.

Верни, маэстро, на клавир все ноты,
Что разбросал с обидой на судьбу.
Они, как в улье, маленькие соты,
И, как зерно, что собрано в страду.

Будь верен дару, данному от неба,
И лей мелодию прохладным родником.
А мы, стране, подарим много хлеба,
И в круге танца закружимся босиком.

Не уходи, маэстро, ты так рано,
Не уноси мелодии с собой.
Не в неудачах боль твоя и рана,
А в том, что жизнь, похожа так на бой.