Сочельник

Книжной дрёме не до сальных перстов,
Пусть позёмка долистает все страницы,
Кинь их мимо вожделеющих мистику ртов
Сыть метели буквой, как зерном синицу.
Мы ждём сочувствия в завтрашнем дне,
Как ждут дети пощады перед абортом,
Мы верить готовы во всё, хоть вдвойне,
Будучи одним калачом, вместе да тёрты.
Свечным фитилям, пущенным под воду,
Совсем не охота вновь умываться огнями,
Устрой им в ночь не праздник, а проводы,
Пусть воск не застынет и плещет волнами.
Мы не устанем молиться перерождениям,
Как старики - сплетать маразм и мудрость,
Мы надеяться рады, что грянут недели,
Что грянет очередная во смехе трудность.
Бьёт в зеркалах взгляд мглы отраженья,
Не до чужих, лишь до пыли по трещине,
Смотри не порежься краюхой видения,
Плюй по три раза, стучи по столешнице.
Мы получаем, кто анафему, а кто конфету,
Как ряженые, колядуя в канун Рождества.
Мы любим, по-своему! И хватит об этом!
Под босыми ногами пепел носит пурга.