Прилетим мы в самолёте
В цинковых гробах,
Повезёт нас в сером ГАЗе
Вся родня в слезах,
Привезут нас на кладбище
Где растёт гранит,
Где сверчок во мраке свищет,
Где ольха стоит.
Нас кутьёю да блинами
Станут поминать,
Говорить о том, что знали,
Что могли узнать.
Говорить как мы любили,
Были дураки
И о том, как нас убили
Там боевики.
Как лежали наши трупы
На земле в ночи,
И о том, как пировали
Наши палачи.
Как над нами всё кружило
В небе вороньё...
Не бежит уж кровь по жилам,
Пожили своё...
Много будут говорить все,
И о чём молчать?
За столом в накидке чёрной
Тихо плачет мать...
"Как же это всё случилось?",-
Скажут все друзья...
"Нам же жизнь их не приснилась...
Так же ведь нельзя..."
Виноваты ли убийцы,
Кто же виноват?
Посылает кто на бойню
Молодых ребят.
.........................
........................
Раньше были молодыми,
А теперь - мертвы
На день воина-интернационалиста
© Copyright: Станислав Санкевич, 2010
Свидетельство о публикации №110042205764
Свидетельство о публикации №110042205764
Рецензии