Лета-река

Мой преданный друг мне любил говорить:
Мол, лучший поэт - мёртвый,
Не станут в России живого любить.
(Его убеждения твёрды).

Мол, слишком опасно и суетно быть
Певцом поэзии тонкой...
И могут тебя ненароком забыть
Далёкие наши потомки...

Течёт под землёй - широка и полна
Спокойствием, мрачная Лета,
Была она, странно, во все времена
Созвучна со словом: "...поэта..."

Нашёлся на дне её тихий приют
Для многих имён и творений,
Тем, кто утонул, за помин не поют
Грядущие в мир поколения.

Её Бенедиктов с трудом переплыл,
Воды нахлебавшись в достаток,
А кто-то, известно, по горло ходил,
И список подобных не краток.

Не сделав малейшего всплеска ни где,
Подобно Иисусу, в век прошлый,
Здесь Пушкин великий прошёл по воде,
Едва намочивши подошвы.

И Лермонтов шёл, от врагов не таясь,
Своей величавой походкой,
Не знали завистники, злобно смеясь,
Что сели в дырявую лодку.

Плыву на тот берег, в чужую страну
(Минуя холодные льдины),
Кто знает, возможно что не дотяну
И до золотой середины...

94