Я бормочу святую чушь:
Что нет ущербных и убогих.
На пике чувств почти кричу:
У всех свой путь, свои дороги!
Но что слова? Едва-едва
Коснёшься – правда разуверит.
Где сталь права – душа мертва,
Засов покоится на двери.
Оповестить, сказав: «Прости,
Но я считаю по-другому»
И тем спасти свой дух и стих
От лап циничного разгрома.
НедоВерие
© Copyright: Баракин Денис, 2010
Свидетельство о публикации №110042106598
Свидетельство о публикации №110042106598
Рецензии