Что наша жизнь в сумбуре дней бегущих,
Летящих вскачь стремительно вперёд
Конями, упряжь века в беге рвущих? –
Она, как пыли тоненький налёт –
Налёт на днях, на слепках их в отвале
Руды прошедших, сгинувших времён,
Безмолвно, что покоятся в печали
Под слабый шорох спущенных знамён.
А дни бегут, как кони в пене мыльной.
Встречает их бездонный пантеон.
И где-то там мелькнёт наш холм могильный,
Утонет в бездне канувших времён.
Что наша жизнь? Где искра эта Божья?
Как нам умом объять Творенья плод?
Рассудок наш раздумья больно гложут –
Чем ценны всё ж рожденье, жизнь, уход?
Ну, что вы век несёте, кто на колёсном пароходе, кто на карете без лошадей, вот вы лошадей впрягли и на том спасибо. С искрой божьей, пожалуйста, осторожно обращайтесь, а то пожары часто полыхают. Если у вас от раздумий болит голова, то вам они не показаны. Век ХХI не несётся на конях, а колеблется на радиоволнах, дорогой вы человек. Желаю вам хорошей зарплаты и любимых развлечений.
Нина, спасибо, что желаете "обыкновенных человеческих радостей". А "кони", "искры" - это всего лишь что-то из разряда "образного мышления" неособенно обременённого "глубокими размышлениями". Так с чего голове-то болеть? С улыбкой:
Володя, это авторское. Что-то из оперы: метастазная - расползающееся, как метастазы, трудно останавливаемое, опасное; а генерация - здесь в смысле генерация мыслей (воспроизведение).
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.