это не боль, не обрывочность проводов..

это не боль, не обрывочность проводов,
нависавшая с крюков настенных призывной петлёй.
это не страх и не мираж, и не подвох, -
мы когда-то были на "вы" - три минуты - с тобой -
это отдельность историй, ветвление взглядов,
свет до которых сгибает планету ударом под дых,
это - вчерашняя - сбыточность перегаров,
ссадины от всего, к чему ещё не привык,
и способность переварить это всё: новый цвет стекла,
новую огранку горных гряд, уложенных в мостовые;
то, что сказка обычно кончается как беда.
то, что мы - слишком ломаные кривые,
то, что бьют нас орудиями труда и жизни,
усыпляя нагнувшиеся с поцелуями небеса
и валя их на головы цельной стеной плача-тризны,
протирающей звёзды через сухие глаза.
это всё - огнедымность пожаров под сонным ливнем,
вязкость смутных идей, чавкающих под сапогами;
это всё, что мы неочищенным, истинным - примем, -
жёсткость взглядов твоих на моё слишком лёгкое знамя.

это не боль. просто горечь проклюнулась в гари.
просто там, где пожар, - то земля расцветает углём,
и мне чудится в светлой закатной стекающей дали:
если выживу рядом с тобой, - пережить смогу всё.