В бурлящем зареве огней
Былых надежд и лет грядущих,
Во тьме ушедших в Лету дней,
Отбросив на хрен отстающих,
Пылает сварочной дугой,
Вскормив себя помётом жизни,
На горло наступив ногой,
Встаёт хозяин новых истин.
Он любит смерть, он любит тлен,
Он любит запах свежей крови,
Что омывает до колен
И бьётся болью в каждом слове.
Ему не нужно, чтобы "в масть",
Ему не важно, чтобы "честно".
Его волнует только ВЛАСТЬ.
Всё прочее - неинтересно.
Хрустят, ломаясь, черепа
Под сапога его пятою,
И тонет радости крупа
Под лжи победоносным гноем.
Его глаза давно пусты.
Он не идёт - он превосходит.
И мысли, девственно просты,
Приходят. Вянут. И уходят.
Но - вижу бой. Горит трава,
Плывёт земля потоком лавы...
Но. Изо тьмы блестят едва
Глаза замершего удава.
Боритесь. Бейтесь. Всё равно
Не разорвать его объятий.
Хрустит гортань. Течёт говно.
Говно, как пища для проклятий...
Змей
© Copyright: Палыч, 2010
Свидетельство о публикации №110042007667
Свидетельство о публикации №110042007667
Рецензии