Неправильный поэт

Меня ведь никто даже не предавал,
Мне некому кричать – “да пошел ты на!”
У меня совсем не мученический лица овал
И кожа не болезненно-снежно бела.

У меня всегда было что поесть и кому налить,
Неразделенные любови до суицида не доводили.
Я не пытаюсь каждые пять минут курить,
И не страдаю, что кому-то не угодила.

Ямочек на щечках пухленьких – нет.
Мужчина любит, хотя, конечно же, через раз.
Я придворная дама всех городских карет -
Это наверно первое, на что падает глаз.

Длинные ноги, скромности хоть куда, НО
Я от этой нормальности однажды сойду с ума.
Когда про меня снимут “свое” кино,
Я пойму, что никому не была нужна.

Мне будут кидать цветы, и кричать - “ура”,
Мне будут совать бумажки на подпись и
Если бы можно было не открывать глаза,
Я бы давно написала записочку – “Извини.
Никого не вини. До нескорых встреч”.
Ведь поэты уходят так. Это их ответ.

Но не надо в церквушках за усопших свеч.
Я     -     неправильный поэт!