Ага. У меня всё меланхолия, типа
По холмам поднебесья,
По дороге неблизкой,
Возвращаясь без песни
Из земли италийской,
Над страной огородов,
Над родными полями
Пролетит зимородок
И помашет крылами. /И. Бродский/
А у вас радостное, разноцветное, здорово. Птица... Птица счастья... Ну, красивая по крайней мере; а дальше уж ихние птичьи разборки...
Фолко Торбинс 08.05.2010 17:32
Заявить о нарушении
а... ага, вспоминаю, это я всё смысл жизни искала, и думала при этом что-то очень запутанное, вроде того, что желаемое и действительное - это всё условно - вот вроде чистых идей у Платона: если ты чего-то пожелал, представил, вот так, в красках - то отныне это тобою представленное существует по крайней мере в мире чистых идей, в некоем громадном банке информации. Тоже и скажем Толкиен, "Страна Мелкина". Там художник - Мелкин - во всю свою жизнь не мог нарисовать дерево. Он его так хотел нарисовать, как никто до него, со всеми мельчайшими подробностями, и, поскольку вносил и вносил подробности всё более мелкие, к концу жизни так и не завершил единственный лист. Он умер, и холст долго валялся, а потом этим холстом залатали крышу. После смерти с ним всё тоже не было - с художником - всё совсем замечательно - это называлось "лечение" и смахивало на католическое чистилище. Но когда Мелкин в этом чистилище отпахал всё-таки положенные трудодни /он копал беспрерывно - не знаю, что именно, могилу, что ли/ - он попал в рай, и его рай оказался тем самым его собственным, личным пространством, которое он так и не сумел при жизни творчески выразить. - Прежде всего, первое, что он увидел в раю - было раскидистое дерево, совершенно такое, до мельчайших подробностей, которое он хотел нарисовать, но не нарисовал. Но деревом дело не ограничилось, там от дерева вдаль до еле-видных горных хребтов протиралась целая страна, и называлась она "Страна Мелкина".
Фолко Торбинс 10.05.2010 02:38
Заявить о нарушении