Попытка слов

Что в наши дни писать стихи – безвестный труд,
наивность возраста и веры, точка света
преображенного в столь замкнутый уют,
что нет двери и лишь оконце в воды Лета.

Сгорая, гаснут буквы. Слог, речитатив
и страсть дыхания – покорны расписанью
 и расчленённости. По мере сил, за гранью
ты ловишь бабочек, рампетку навострив.

Попытка слов образовать известный ряд,
что тянет взгляд к нему порою обращаться
за неизбежностью, созвучностью и вряд
ли этим можно на другое обменяться,

чтоб неизменность, узнаваемость хранить.
Горит душа, к страданью творчества способна
средь затхлой заданности, ритму непокорна
и не готовая сокровище делить

в пустынной жадности оплаканной своей.
«К чему всё это?» - вы воскликнете презренно.
- «Когда на гладь доски из чёрно-белых дней
всего себя мы опускаем непременно!»

Когда открыт весь мир, когда дороги ждут
победной поступи иль лёгкого движенья;
когда судьбы клочок чужие руки мнут;
когда в поспешности хватаешь повторенья

ушедших звуков, красок… И стремишься чтить
благую цель, что разделяет спутник милый.
Когда надеешься, что утром с новой силой
себя способным и всесильным будешь мнить.

Но тщетны помыслы – мы оставляем тлен
и за фантазией приходит сожаленье,
когда стоим в кругу остывших старых стен,
согреть пытаясь эти трещины движеньем

поблеклых слов, что неподвластны нам уже,
оставшись в юности огнём недостижимым.
Тряся накопленным беззвучным содержимым,
помарки лист роняем вдруг на рубеже…

Вот слепок прошлого. В извечный объектив
помещено мгновенье радужным осколком.
Застывшим образом судьбу остановив,
самих себя мы обманули кривотолком.

Пощады нет и взгляд в извилины снуёт
пути, поросшего густым чертополохом.
С собой слова оторопелые берёт
смешная память, что, заканчиваясь вздохом,

преображается в страницу, кутерьму
пробелов света в опустевшем лабиринте.
Угасший шар платком смиренности накиньте,
отбросьте помыслы отчаянья, сурму…

Читайте старое, пишите письма в край,
где ждут мгновенья, что взрывает повседневность;
сцепляйте буквы, что стремятся, будто в рай,
уйти в беспамятства тупую бесконечность.

Что в наши дни попытка слов? Остановись!
Порочным воздухом наполнено пространство
и коченеет монотонное убранство.
Очнись – ты падаешь! Обманутый, проснись!

___________________________

Мораль бессильна и смешон грозящих перст,
густым цинизмом поросло нравоученье.
Со скуки бешеная, вскакивает с мест
вся наша публика, пестуя самомненье.

И сказ кончается. Потушен в зале свет.
Беспечный город, улетая, исчезает…
В осенней радости оставшийся, включает
лампаду старую, измученный поэт…