Воскресенье

Сырого воздуха в окно
струя живая.
Пускай на улице темно,
но жизнь – простая.
В ней не пророчат, не звонят
и не ругают;
воскресным вечером тебя
пока не знают.

В ней не нашёптывают в ночь
слова пустые.
В ней не бежишь из дома прочь
и дни – большие.
И можно попросту глядеть
в декабрь стройный
и гул тиши уразуметь
души невольной.

В ней не встречают второпях
и провожают.
При разговоре робкий взмах
глубин встречают.
Здесь обернёшься, чтоб сказать:
«Ну что ж, до встречи!»
Здесь долю истины, как мать,
кладёт на плечи

неповторяемость, знакомая до боли,
и, улыбаясь, ты стареешь поневоле…

Гул механических чудес
крошащих время.
Ты здесь, твой голос не исчез,
остался с теми
вещами, лишними для всех,
на перекрёстке,
где стрелки «поиск» и «успех»
всегда наброски

Частица вечности чадит,
мгновенья тают.
Природа разум теребит,
не отпускает.

Сырого воздуха в окно
путь одинокий.
Простуда, каменное дно,
да свет высокий.

Пускай на улице темно –
зажгутся звёзды.
Немым светилам суждено
театр поздний
переиграть в который раз;
нам – удивиться
и кроткой юности прикрас
вернуть на лица

на миг – непознанный, знакомый и летящий…
Перед тобой весь мир – раскрытый, настоящий.