Вдоль улиц памяти моей,
сквозь листья осени прозрачной,
я возвращаюсь к чуду дней,
к тиши садов рассветно-дачной.
Всё оживает, трепещит
и взгляд застит молочной дымкой,
покуда память говорит,
из снов черпая ветхой крынкой.
Я возвращаюсь. Сквозь туман
кухонных стёкол в синей двери
читаю сладостный роман,
как будто вновь во что-то верю.
Как будто день – реки поток,
блестящей ленты бесконечность.
Питаю той весны росток,
ту несказанную беспечность,
Покуда можно, до тех пор,
пока рассвет не обозначит
смиренный спуск с вершины гор,
что для меня так много значат.
Сон
© Copyright: Иван Батура, 2010
Свидетельство о публикации №110041807659
Свидетельство о публикации №110041807659
Рецензии
