Парабола

И я схожу с ума параболой, на качелях, и сейчас всё больше задержался на крайней точке сумасшествия, и так устал этим, и уже просто хочется вдохнуть поглубже, больше воздуха, вырваться из пут собственного разума, или подсознания, и уже сойти с ума, или вернуться в нормальное, но зачем возвращаться, если потом снова куда-нибудь? И чьи-то дни рождения, чьи-то всё праздники и выступления по клубам разные, а у кого-то души ломаются, кто-то ночами курит на подоконнике, и покидает стены лишь за сигаретами, а под окном грохочут трамваи, ночные, заблудившиеся, а она смотрит через ладошку на луну, и улыбается, улыбается, а слёзы катятся щеками вниз, и столько глубины вот в этом, столько отчаянья, что ничего уже больше и не хочется: вставать, задев стакан случайно, который будет падать в полной тишине и разобьётся в дребезги посередине праздника, в момент секундного молчания, и, обернувшись, никто и не заметит изменившейся структуры космоса в масштабе одного лишь хрупкого сознания...