Липовый рай, колокольня березы,
Псевдо иголка в заброшенном стоге,
Мастер танго в руках держит сгнившую розу,
Выцветает игла, выцветает надгробник.
Пустынные улицы, пестрые мысли.
Я в белых очках, компенсируют тьму,
Пишу хоть и в стол, комплименты загрызли
От ярых поклонников – сон наяву.
Плюют фотокамеры вспышками в душу,
Скрываюсь за твердостью крепких дверей,
Где лучше, чем в стоге, а, может быть, хуже.
Не верю. Не знаю. Иголкам видней.
Шестая палата. Грядет пополненье.
Из города нету дороги назад.
Пусть полный идиот, пусть непризнанный гений –
Неважно, кто в сене – тот конченый гад.
Глаза в изоляции пленки неправды:
Красивые вспышки – мерцанья в гробу,
Бесценный алмаз, гравированный смрадом,
Бесславно сгорает в колючем аду.
Стог цикл звуки одиночества
© Copyright: Максимилиан Бонд, 2010
Свидетельство о публикации №110041804885
Свидетельство о публикации №110041804885
Рецензии