Вернувшийся

ВЕРНУВШИЙСЯ С АФГАНСКОЙ ВОЙНЫ

Сын пришёл домой с Афгана
В форме старой, рядовой.
На груди его, как раны,
Что остался он живой:
Красный орден, две медали…
А на теле – швы и швы…
Было б больше – больше б дали,
На подушке б принесли.

Сколько радости и чести
В жизни матери, отцу…
Рдеют щёки у невесты…
Белый цвет ей так к лицу.
Стал сынок у всех в почёте,
Каждый руку ему жмёт…
Что ж тоскует он о взводе –
Всё друзей погибших ждёт?

На висках сынка сединки –
Натерпелся, знать, вконец.
Не скрывает мать слезинки,
И сконфужен сам отец.
Сын пришёл домой с Афгана,
А как будто и не он…
Просит тихо, полупьяно –
Отключить магнитофон.

Попса парню не по нраву –
Хочет сам он песню спеть.
Подают ему гитару –
Сколько можно ей висеть.
А у сына нет тех пальцев –
Чтобы струны пережать.
Чем по-юношески сбацать,
И по грифу пробежать.

Кое-как бренчит культяпой…
Взор уставился в стену.
И запел, а не заплакал
Про жестокую страну.
Про своих друзей далёких
Песню воина пропел.
Разливались поллитровки,
Сердце ухало, как дверь.

Будто взвод к нему на свадьбу
В полном сборе весь пришёл.
Вот-то радость! Вот и ладно!..
Слава богу, хорошо!

23.03.1987г.