Молчат часы, поскольку в них
нет перемен, движенья в лицах.
Молчит дорога, ветер стих
и домовой на половицах.
Молчат глаза, зеркал уж нет
и невозможно приглядеться,
как невозможно дать совет
из тишины сухого сердца.
Ладонь покойна – у неё
заботы нет в рукопожатьях.
Молчит усталое, ничьё
седое небо, и в объятьях
лишь тишина забытых дней.
Умолкла, захлебнувшись воском,
свеча. Весь мир как мавзолей.
Слепой фонарь над перекрёстком,
поймав пучину тишины,
померкнет, знаки обесточив.
Молчит подобие луны
среди вещей молчащих прочих.
Замолкла музыка и с ней
все голоса ассоциаций,
воспоминаний и друзей.
Весь мир как груда декораций.
Но кровь пульсирует, кипит
и дико бродит по сосудам.
В степи безмерной всё молчит.
Лишь кровь словесность дарит людям.
Кровь
© Copyright: Иван Батура, 2010
Свидетельство о публикации №110041707687
Свидетельство о публикации №110041707687
Рецензии