Зачем так память ум тревожит?
Зачем так манит старый сон?
Зачем средь ночи всею кожей
я понимаю – это он?
Зачем я вижу эти крыши,
что под туманом ноября,
всегда мне кажутся чуть выше?
Зачем я чувствую себя
среди назревшего покорным,
но молча глаз не отвожу,
и, тихой жизни неугодный,
о чём-то плачу и пишу?
Зачем в столь яростную скуку
молчанье дней ведёт меня?
Зачем протягиваю руку
к иссохшей кисти бытия?
И для чего влеченье сердца
так иногда терзает грудь,
приоткрывая, будто дверцу,
очаг безвременья и путь?
К чему так тянет усмехнуться;
в несовместимости огнём
неугасаемым проснуться;
вернуться в сумасшедший дом?
Зачем?
© Copyright: Иван Батура, 2010
Свидетельство о публикации №110041707596
Свидетельство о публикации №110041707596
Рецензии