Самолёт полетел, пусть летит.
Вспомнил Сочи, а в нём кипарис,
Море, очереди, топчаны...
Суп с форелью и в чистом воры.
Самолёт улетел, пусть летит.
Вспомнил пыль на дороге, кирпич...
Сумасшедший немой, магазин
И на площади "Белый Налив".
Самолёт прилетел, пусть летит.
Вспомнил, что я бываю артист –
Говорю, говорю... И не верю
В самом деле!
Самолёт уходит в лёт!
© Copyright: New Yorker, 2010
Свидетельство о публикации №110041701094
Свидетельство о публикации №110041701094
Рецензии
