Разговор поэта с Совестью

Поэт описывал печаль.
Лил на бумагу слов поток,
Но Совесть вдруг сползла с плеча,
И, возмущённо бормоча,
В мгновенье скомкала листок.

- Чего тебе? - поэт вздохнул,-
Не видишь что ли - вдохновенье!
- Не от него ли ты заснул,
Да так, что еле терпит стул
Муз вдохновенное храпенье?

Ты ж про меня совсем забыл,
И в озере из пресных рифм
Совсем угас твой прежний пыл,
Бред самой сивой из кобыл -
Теперь твой лучший афоризм.

- Меня идеи посещают,
А не болтливые старушки.
Мои стихи не понимают!
Так что же - это означает,
Что не поэт уже и Пушкин?

- Но ты же бредишь постоянно,
Ход мыслей уловим едва...
Да Пушкин и в угаре пьяном
В трактире шумном за стаканом
Точнее б подбирал слова.

- Постой! Я что-то не пойму, -
Поэт вскипел, - за что ругаешь?
Твои претензии - к уму.
Ты стиль мой, судя по всему,
Неадекватно понимаешь.

- Да стиль твой - суповой набор,
Ты на костях отживших истин
Бульоны варишь до сих пор,
И через узкий кругозор
Чужие пропускаешь мысли.

- Попробуй ты сама возьми
И напиши о чём-то ново.
Прошли те сладостные дни,
Когда идеи как огни
Бумагу жгли, рождая Слово.

- А ты порывам супротив
Не создавай словесный дым.
Поскольку, если есть мотив,
Подует ветер перспектив.
А нет - дорогу молодым.

- Ну что ж, дерзай, толкай вперёд
Умом нескладных, импульсивных.
Из них скабрезность так и прёт,
Одних эмоций пересчёт,
И те болезненно-пассивны.

- Тебе ли этот суд вершить?
Грешить на время не пристало.
Оно само должно решить,
Кому в безвестности прожить,
И кто достоин пьедестала.

А цель твоя - писать с умом,
Из сердца строки вырывая,
Читатель чтоб твоим стихом
Дышал и думал, но притом -
Душою к красоте взлетая.

Я ухожу. До новых встреч, -
Тут Совесть хитро улыбнулась. -
Прекрасно вижу тексты с плеч,
Так что мне лучше не перечь,
Пока не хочешь, чтоб вернулась.

Растаяла в одно мгновенье,
И сну поэта вышел срок.
Тотчас подумал: наважденье,
Но на столе, в опроверженье,
Валялся скомканный листок.