На чёрной рясе выпирает,
Крест золотой. Распят на нём
Иисус и кровью истекает.
Глаза прикрыты, ниц лицом.
Какой привычный знак мученья.
И походом перекрестясь.
Поп снимет это украшенье
В шесьсотый Мерседес садясь.
Благообразен, гладок, чёрен.
Цвет спецодежды, в тон души.
Живет, спокоен и доволен.
Стрижёт со стада барыши.
Так, прикрываясь божьей волей.
Жиреет этот овцепас.
Кадило не натрёт мозолей.
Не подведёт иконостас.
Лампады, крестики, иконы.
Пыль со следов «святых» людей.
Кассеты, где грохочут звоны.
Святую воду, от угрей.
Елей, что б крестики крестили.
Молитвослов что б не забыли,
Какой вы веры в впопыхах.
И вроде как имели страх.
Одно однако удивляет?
Он наплевал, или забыл.
Торговлю верой запрещает,
Тот чьё распятье осквернил.
Торгаш
© Copyright: Назар Ворон, 2010
Свидетельство о публикации №110041604330
Свидетельство о публикации №110041604330
Рецензии