Плюшевые

Спала как обычно.
Только встала с будильником.
Непривычно,
но сразу пошла к холодильнику,
не заворачивая
в пустую комнату,
где когда-то он
разговаривал шепотом.
Где когда-то лежали
его рубашки, душа, 
открытая нараспашку
и диски Брайана Молко.
А она
никак не могла взять в толк,
почему молоко было кислое.
На деле же пила сок,
представляла - виски.
Всё еще грудь в тиски.
Всё еще непривычно.
Даже оделась быстрее обычного,
сделала ярче глаза,
не стала заплетать волосы.
Была гроза.
И на небе - взлетные полосы
отражали переход к метро.
Перед глазами клумбы,
бистро
и кофе с бразилии
сливались
в сплошные линии.
Но было всё равно не то.
Хотелось сорваться,
прыгнуть в окно,
Нырнуть прямо в лето.
Счастье ее, где ты?
Собираешь для нее букеты?
Рано еще ее хоронить,
еще не ее станция.
А на таком воздухе
даже курение - провокация
нежелательных воспоминаний.
кончились пытки сознания.
спустя пять часов.
Домой скорее.
И дверь на засов.
Ей позвонили.
Скинула, не дослушая.
Насобирала по комнате
всех своих плюшевых
и кинула на кровать.
Казалось, теплее и мягче спать.
Казалось, так проще жить,
казалось, легче дышать.
Она так и не смогла сказать,
что кончилась вместе
с последней песней Пласибо.
Да, мама, всё хорошо, спасибо.
Сегодня я сплю одна.