Уставши, солнце закатилось,
Избавив от жары поля.
Прохлада вечера разлилась,
Переливаясь за края,
Полей охваченных рядами,
Посадок. Лентами дорог,
Продавленных между холмами.
Весь, расчертив юго-восток.
Смотрю на карту Украины.
Лежит передомной страна.
От Крыма и до Буковины,
Для всех кто жив на ней одна.
Своей природою богата.
Своей историей больна.
Страна она не виновата,
Что нацией обделена.
Рассечена Днепром на двое.
Его водой кровоточит.
И видит в нынешнем былое,
Земля всё помнит, но молчит.
В помине нет её народа.
Как ей хотелось, что он был.
Что б рос и крепнул год от года.
Гордясь страной, себя любил.
Перед другими не сгибался,
И бился если суждено.
Но всё ж народом оставался.
Не уж то это не дано?
Стране с названьем Украина.
Моей измученной стране.
Где ширь полей не обозрима,
Где буки шепчут на заре.
Украина
© Copyright: Назар Ворон, 2010
Свидетельство о публикации №110041502831
Свидетельство о публикации №110041502831
Рецензии