Палата 6. июль 2009г

Безумен мир, безумны мысли
Палаты русской, номер шесть,
Той, из которой прежде вышли
Те, кто успел на трон залезть.
А мир юродивый кружится
Как лист осенний на ветру,
В надежде к трону приобщиться
Пропев гимн славы королю.
Иль палачу, что вместо трона
По наущению властей,
Исполнить казнь желает снова
Кровью отпотчевав гостей.
Кровью безвинно убиенных
Лишь за строфу того стиха,
Коим поэт будил блаженных
Нам, показав суть кошелька.
С которым мы во храме чудном
Под взглядом пряным у свечи,
Вдруг «восторгаемся» искусством
Уподобляясь гнусной лжи.
А после льём публично слёзы
Русь, убедив в своём грехе,
Чтобы опять ваяя грёзы
Вести народ к той же стезе.
Туда, где скорбь, тоска и мука
Рисует образ за окном,
Где древо немощи и скука
Живут далёким вечным сном.
И мы, в безумстве сей нирваны
Поверив слову короля,
Ставим в ночи себе капканы
Ступая в них же, не глядя.
Потом уже, чуть-чуть попозже
Поняв, что нас обули вновь,
Мы, закусив по рабски вожжи
Власть веселим, ударив в бровь.
Так, став шутами голой сцены
С подачи «набожных» вождей,
Идём в «рай» вечный с песней Серны
Под стон умерших от цепей.
Под лязг оков, что вяжут душу
В миру никчёмной болтовни,
Скотом, бредущим в зной и стужу
С ума сошедших на пути.
И вот, проснувшихся в палате
С желанной цифрой – номер шесть,
Трон, приобщает всех к сонате
Стремясь, народ Руси известь.
Закрыв глаза, поставив к стенке
Читают приговор суда,
Смеясь над теми, кто на сценке
Играет роль того осла.
Что воз везёт и днём и ночью
За обещание в притон,
Где обрядившись в шкуру волчью
Власть ждёт у плахи, с топором.
Ждет, улыбаясь в тике нервном
Особо буйных заковав,
Ну, а поэтов в круге первом
Свели к стене, там расстреляв.
Тех же, оставшихся в смиренье
Взывавших к образам царей,
Возводят в ранг, дав помещенье
Собрав вертеп из всех мастей.
Хотя в ночи, порой проснувшись
Мы лёжа смотрим на луну,
От веры так и не очнувшись
Отдав судьбу тому скопцу.
Который в тьме всевластной суи
Свободу, вырезав из строк,
Ваяет мир «священной» туи
Народу бросив «пищу» в рот.
Пирог блаженной пошлой страсти
Без понимания красы,
Создав мораль звериной масти
Спешит «наверх» скорей уйти.
Чтоб наблюдать, как Русь в безумстве
Крича и воя словно бес,
Метаться будет в лживом чувстве
Палаты белой номер шесть.
В «раю» крови, разврата зрелищ
На ложе призванных «отцов»,
Где ты Россь златом только меришь
Дабы стать старшим из послов.
Уже потом усевшись в троне
Под прессом мнимости проблем,
Род будет тратить время в споре
Библейской призрачности тем.
Кто кулаком, а кто и словом
Причину так и не поняв,
Когда в хлеву с корытом в стойле
Кивнём друг другу невпопад.
Вот так, в гипнозе рабской веры
На месте лобном, у кремля,
Мы верим в пафос злата меры
Россию, продав без стыда.