К Пушкину А. С. июль 2004г

Золотокудрою листвой
Природу осень наградила,
Морозной утренней зарёй
Мне дух и разум пробудила.
Я вспомнил Болдинскую осень
Великий Пушкин там творил,
Певец стиха, прекрасной прозы
Со мной как будто говорил.
Мы говорили о России
Великой славной старине,
О том, как прожили и жили
Судить об этом, но не мне.
Я клялся честен буду с вами
Но всё пошло, увы, не так,
И вот уж спим под образами
А на дворе такой кабак.
И Александр Сергеич милый
Услыша вдруг народа стон,
Уж не однажды б ужаснулся
Увидя здесь такой притон.
Душа российского поэта
Всё ж не даёт нам быдлой стать,
Но как узнать нам, где про это
Уже и книг не отыскать.
Я знаю Лермонтов и Тютчев
Толстой, Булгаков, Чехов, что ж,
Нам говорили, между прочим
Как нам учить своих мальцов.
А мы, махнув рукой на это
Мол, сами знаем, как нам жить,
С отвисшей челюстью “Про это”
Дерьмо сквозь “окна” будем пить.
Откуда дух судеб с неволи
В нас продолжает просто быть,
На образ раны сыпем соли
Чтобы труднее жизнь прожить.
Чтобы не видеть благородства
И правды строки ни в чести,
Блаженный верх самодовольства
Желаем только соблюсти.
А власти дружно потакают
Чревоугодием маня,
И рты нам грубо затыкают
Когда проснётся вдруг душа.
Она всегда стремится к свету
А эти в креслах втопчут в грязь,
И вот уж нет пути к поэту
Тропа осталась к слову мразь.
А мы и рады, деловито
Всё обставляем, для чего,
Разврата дух уже открыто
Бросаем детям прям в лицо.
Не спим и думаем ночами
Как в сём богатстве пребывать,
Сверкаем зверскими очами
Да продолжаем убивать.
Тех, кто несёт нам в душу мудрость
Тех, кто о правде говорит,
И смотрим, как творится тупость
Во зле дыханья из обид.
А где же мысль, поэзий строки
Где суть начала бытия,
Отмерил Бог сознанью сроки
А мы не поняли виня.
Всех, но себя ни в коем разе
Крылов о том не зря писал,
Вот мысль оформилась в указе
Маразма дух вновь устоял.
И мы тихонько без причины
Бредём слепцами в никуда,
Да ждём подарка из овчины
Крича: - “Давай, скорей, сюда”.
Так за бесплатную похлёбку
Готовы мать свою продать,
А жрец верховный ту находку
Готов нам просто так отдать.
Открыто, исподволь, неважно
Тем самым ставит нас на путь,
И вот на смерть идём отважно
Не понимая в чём же суть.
Где та химерная причина
Обманность смысла бытия,
В которой грех, как та личина
Во всём приветствует тебя.
Да, прав поэт, писавший время
Ушедшей славной старины,
Когда и честь, и совесть в стремя
И на дуэль за смех молвы.
Ну что ж Сергеич, был провидцем
Когда писал ты те стихи,
И вероятно очевидцем
Как управлялись там верхи.
И пулю видно всё ж за это
На Чёрной речке получил,
Иль лик предательства заметил
Да власти сильно насолил.
Но стих твой свят и дух свободы
В России здесь, у нас, сейчас,
И райский свет княжны особы
Давно царит в душе у вас.
Стезя извечного дурмана
Уходит в страшный, мрачный путь,
И дышит мир твоим обманом
В котором можно лишь уснуть.
Да, власть сия грехов немало
Несёт в сознанье бытия,
А мы ей сами помогаем
Развратом дружным всех губя.
Поэта мысли мы забыли
Великой мудрости веков,
Охоту жить у тех отбили
Кто претерпел от подлецов.
И вновь пикантным равнодушьем
Терпеть согласны тех юнцов,
Вместо того чтоб их оружьем
Смести с земли всех подлецов.
Прошедший век уходит в бытность
В писанье прозы иль стихов,
И пропадает самобытность
Под прессом грязных бранных слов.
И Пушкин словом нам ответил
Как в этой жизни поступать,
И поворот души приметил
Чтоб жизнь свою здесь не проспать.
Чтобы творить сознаньем воли
Жить в справедливости, любви,
Да не играть чужие роли
На сцене вечности игры.
Тогда душа вновь станет вечной
Служа судьбою лишь добру,
И путь к звезде дороги Млечной
В своём я сердце отыщу.