Грудь нараспашку клейкому ветру пустыни ночной.
Воздух свинцовый в горло залив, превращайся в бизона,
Волка, оленя, медведя, стены пещеры расписывай угольным духом,
Звезды вращай танцем теней. Глаза обманут, но сердце свечой
Опалит видения древних стихий. Там, за чертой, у самого дома
Священных огней, уже ждет прародитель слова и звука,
Странник ночной, знающий песню великой охоты
За счастьем. Дым от костров грузнеет на сводах,
Глянец камней в волосах скалится солнцем ночным,
Губы лоснятся медовыми сотами,
Праздник в разгаре, праздник лунного золота,
Праздник потерянной плоти дорогой беглой души.
Архаика. Праздник потерянной плоти
© Copyright: Джон Ричардс, 2010
Свидетельство о публикации №110041406136
Свидетельство о публикации №110041406136
Рецензии
