Смерть дернула меня за рукав,
тогда все решило мгновенье...
она уходила, я крикнул ей "Стой!",
удивленный прикосновеньем.
И после полудня, и в синей ночи,
и когда за окном светало,
я помнил ее, и я помнил всю жизнь
те слова, что она прошептала:
"Мы встретимся с тобой
под огромной луной
в чистом поле из красных тюльпанов,
в целом поле из красных тюльпанов,
где ты споешь свою последнюю песню."
Мне чудилось в бликах зеркал
времени витое теченье.
Я все что смог, сказал.
поэт все что мог сказал...
и увидел ее приближенье.
"Мы встретились с тобой
под огромной луной
в чистом поле из красных тюльпанов,
в целом поле из красных тюльпанов,
сейчас ты споешь свою последнюю песню...."
сейчас я спою свою последнюю песню...
Как уходят поэты или Поле из красных тюльпанов
© Copyright: Вера Богданова, 2010
Свидетельство о публикации №110041306920
Свидетельство о публикации №110041306920
Рецензии