Мне страшно писать. Это остро и больно

Мне страшно писать. Это остро и больно,
Царапает старые швы.
И пальцы дрожат, и угольно-чёрной
Ночь кажется в створе двери.

Сознание своё преломив алкоголем
И парой щербатых колёс,
Иду белым полем не агнец, не воин,
Тащу непосильный мне воз.

Всё тлен, суета, кавардак при разбое,
Свиное величие рыл.
Кошачий концерт на прогнившем заборе,
Дерьмо нефтяных воротил.

Что делаю я, в эпицентре бездушия,
Какую мне роль отвели?
В театре гротеска, в кабуки абсурда,
Я здесь задыхаюсь в пыли.

Бумажные клочья несёт по проспектам,
По грязным проулкам метёт
Гудящее время моё, вперемешку
С людьми, новоявленный сброд.

Их голос негромок, шаги их неясны,
По быстрым движениям глаз -
Понятно, опасно, жить стало опасно,
За пазухой сталь или газ.

Их зубы-улыбки блестящие бельма
Цепляющих в каждом углу
Меня не страшат, торжествуйте, бесцельно
Швыряя свою мишуру.

Закончится время ценителей денег
Вернется к гармонии мир.
Придётся колени на каждой ступени
Тереть-протирать, и до дыр.

Придётся скрипеть молчаливо и страшно
В бессилии сделать из рыл
Лицо человечье, вернуться вчерашним
Веселым, открытым, своим.

И вся эта мерзость и подлость людская
Вдруг станет совсем не нужна.

А тех, кто плевал о душе забывая
Ждёт в створе двери пустота.