не выпитые образы живых и мёртвых книг

Не выпитые образы живых и мёртвых книг.
Проситель я и выстрели, когда на фоне сна
Пробьётся нервный горький крик.
И я сойду с ума?
И я бегом спускаюсь вниз по лестнице витой.
И вижу дерзкий взгляд его и чёрное пальто
Он курит и смеётся надо мною, как всегда
И превратившись в волка, злобно скалясь, убежит.
Меня безжалостно настигнет лунный свет.
Видны следы его когтей на тротуаре.
Виновна, я виновен он, но не приходит день,
И вечной ночью грезят о беспечности вандалы.
Они идут с кастетами с ножами до дверей,
Где ведьма поджидает их энергию направить
На саморазрушение на саморастерзание.

Мой первый лучший друг стоит в окне. Сейчас шагнёт.
И я молчу, я знаю, что ничем не помогу,
Лишь только буду думать, что шагнул из-за меня.
Моя больная гордость, моим рыданьям вторит,
И что же мне ответить нахлынувшим, - "За что?"
А я уйду за ним, наверно, в понедельник.
Закатанный рукав его и битое стекло.
И, притворяясь, как всегда, совсем-совсем живой,
Я постараюсь не кричать, когда мой след
Исчезнет 
Мне в позвоночник смерть вобьёт
Серебряный компот.